No encuentro las palabras, simplemente no las encuentro… hay cosas que se dicen sin sentir y momentos superfluamente sustanciosos.
No tengo el don de la palabra… no puedo componer sonetos, aunque dicen que así se describe y presenta el amor.
No puedo hablar.
No puedo escribir.
No puedo amar, ni decir.
¿No lo siento?... No, no es así.
Catorce versos dicen que es soneto… y desearía poder encantarte con el don de la palabra. Gritarte cuántas cosas pasan en mi cabeza cuando estás lejos.
Abrazarte en la inmensidad del vacío.
Verter lágrimas de inmensidad.
Moriría por hacer poesía con nuestros cuerpos en medio de una danza…
Sin embargo, no he educado mi voz para gritarlo, no tengo la más mínima habilidad de movimiento, mis ojos están secos… No eres mi Violante y aún así tienes poder sobre todos mis sentidos.
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| Pintura. Angelica Kauffmann “Sappho inspirée par l’Amour” de 1775. |
Soy una mujer sencilla, sólo puedo soñarte en octosílabos trocaicos… aquellos que son silvestres y se mueven desde el corazón.
No, no encuentro las palabras… y desearía tener su don.
